Escorpião de seda. Pulsando silencioso ali entre as frinchas. Ou eras o outro no quase escuro do quarto. Úmido. De seda. Tua macia rouquidão. Igualzinha à macia rouquidão de uma sonhada mulher, só que não eras uma mulher, eras o meu eu pensado em muitos homens e mulheres, um ilógico de carne e seda, um conflito esculpido em harmonia, luz dorida sobre as ancas estreitas, o dorso deslizante e rijo, a nuca sumarenta, omoplatas lisas como a superfície esquecida de um grande lago nas alturas, docilidade e submissão de uma fêmea enfim subjugada, e aos poucos um macho novamente, altivo e austero, enfiando o sexo na minha boca.

[H.Hist]

Carta de um virginiano,

Onde está sua simetria bela flor? 
Eu não vejo as medidas, nem a rima, nem a métrica. Os traços seus, tortuosos, deixam-me confuso, estarrecido. Fora da linha, seu corpo é feito de riachos. 
Dessas flores que florescem sem medo, cujas pétalas voam por ai com o vento, meio demasiado. Daquelas vozes que não seguem padrão e arranham apaixonadamente aos ouvidos. Um paraíso perdido. 
Com alegria na medida certa, para uma mulher de medidas loucas. 


M.

“Todos os dias, sob todos os pontos de vista, vou cada vez melhor”

Todos os meus dias são transes,
E todas as minhas noites, sonhos,
Por onde teus olhos cinzentos pousam
E por onde teus passos leves roçam
Em danças etéreas,
Em fluxos eternos

edgar allan pöe

L.ar

dos voos

toda noite
e agora
este inverno
aqui

A cada coisa que acontece comigo, anoto o gosto

o sabor de um sem fim apetite, o cheiro de uma terra de maças e nêsperas, tudo para o meu gozo [...]

Escuta-me Maria, é homem anjo, nem deves tocá-lo [...] com esta boca três mil vezes bendita te digo que hão de amá-lo todas as mulheres porque não é homem de carne, é pensamento-corpo.

[Tu não te moves de ti - H.H]

Do chão

Ainda sinto as coisas do chão. Nunca experimentei algo assim. A proximidade e aquela liberdade tão imensa.O olhar de perto. Os nossos corpos maiores e o meu respirar indistinto, uma luta débil para com as regras internas e um silêncio que me percorria. Aquele pedaço de chão me lembrou o MAR. Um divino nada e a minha sede de céu. Sou feita dessa espessura delicada e tantos cuidados. Eu estava ali, eu, e todos os meus contrastes.

Não há dia que me faça esquecer esse, porque para sempre permanecerei dilatada por esse infinito que sou. 

Matamoros, de Hilda Hilst (direção de Bel Garcia)

Fluxo-Floema

"Eu sei que é difícil no começo mas com o tempo você vai assimilar tudo isso, é preciso que você viva primeiro, que os anos passem, QUE OS ANOS PASSEM LENTAMENTE é preciso que se forme um certo limo sobre o corpo, é preciso sangrar as mãos, o ventre, o sexo, os pés, o plexo, a mente, e depois vem esse limo sobre a carne, delicado a princípio, apenas, uma matéria transparente, depois mais espessa... e quando chegar nesse ponto fique quieta, não se exponha demasiado porque qualquer golpe, um esbarrão até, pode fazer sangrar essa matéria. Depois, aos poucos, formar-se-á (olha a mesóclise) um invólucro quase duro, e aí você está pronta, aí já se esqueceram completamente de você, aí já não te golpearão mais".

(Hilda Hilst)

“Senhor, isso vai ser péssimo. Você vai querer dormir comigo todos os dias criados por Deus, e estou te avisando, comigo isso não dura...

[Hilda Hilst]

"Nós, mulheres despojadas, sem ontem nem amanhã, tão livres que nos despimos quando queremos. Ou rasgamos os vestidos (o que dá ainda um certo prazer). Ou mordemos. Ou cantamos, alto e reto, quando tudo parece tragado, perdido. [...] Nós, mulheres soltas, que rimos doidas por trás das grades - em excesso de liberdade"

trecho de O Hospício É Deus (1965), de Maura Lopes Cançado.

no passado vejo o CIRCO
ilusionistas, trapezistas,
Ah! o palhaço
e aquele divino nada

Em minha fronte me perco numa planície vazia.
E as horas afiam suas navalhas. 
Mas a meu lado tu respiras;
íntima e longínqua fluis e não te moves. 

Octávio Paz

Enquanto eles se batem, dê um rolê e você vai ouvir
Apenas quem já dizia,
Eu não tenho nada
Antes de você ser eu sou
Eu sou, eu sou o amor da cabeça aos pés

Brandy

Não estou a lhe pedir amor ou glória. É brandy e, repare, brandy de terceira categoria. Não é amor mesmo de terceira categoria. Nem a glória de terceira categoria, coisa suficiente para nos sentirmos muito perto de Deus.

Herberto Helder

a lua esconde-se no

a lua esconde-se no
cabelo dela.
O
lírio
do céu
cheio de todos os sonhos,
desce.

encobre a sua brevidade em canto
cerca-a de intricados débeis pássaros
com margaridas e crepúsculos
Aprofunda-a,

Recita
sobre a sua
carne
as pérolas

da chuva uma a uma murmurando.

e.e. cummings

desenho sorrisos

de papel
no espelho
da tua rotina

O Aprendiz

Sou pobre realmente.
Tenho apenas algumas folhas de papel na alma
E uma vontade — digamos, mansa —
De hipnotizar borboletas.
Oue coisa sei da vida?
Pouca coisa sei da vida.
O bastante para não correr.

Affonso Manta

A.

Antes de sair escute a última canção
esquece as carícias e o nosso silêncio salgado
pendurei as fotos no varal


F.

E sobretudo olhar com inocência. 

Como se nada se passasse, o que é certo.

[Alejandra Pizarnik]

Vertigens

E peço ao vento. Traz do espaço a luz inocente das urzes, 

um silêncio, uma palavra; traz da montanha um pássaro de resina,

 uma lua vermelha

Abre a tua boca. E grita este nome meu

'e a nudez põe o sono às costas,
caminha, sabe, encontra, perde e caminha —
toda exposta em seu espaço branco.'

Fluxo

Hilda Hilst

Não te machuque a minha ausência, meu Deus,
Quando eu não mais estiver na Terra
Onde agora canto amor e heresia
Outros hão de ferir e amar
Teu coração e corpo. Tuas bifrontes
Valias, mandarim e ovelha, soberba e timidez

Não temas.
Meus pares e outros homens
Te farão viver destas duas voragens:
Matança e amanhecer, sangue e poesia.

Chora por mim. Pela poeira que fui
Serei, e sou agora. Pelo esquecimento
Que virá de ti e dos amigos.
Pelas palavras que te deram vida
E hoje me dão morte. Punhal, cegueira

Sorri, meu Deus, por mim. De cedro
De mil abelhas tu és. Cavalo-d'água
Rondando o ego. Sorri. Te amei sonâmbula
Esdrúxula, mas te amei inteira.

Escrevias pela noite fora. Olhava-te, olhava 
o que ia ficando nas pausas entre cada 
sorriso. Por ti mudei a razão das coisas, 
faz de conta que não sei as coisas que não queres 
que saiba, acabei por te pensar com crianças 
à volta. Agora há prédios onde havia 
laranjeiras e romãs no chão e as palavras 
nem o sabem dizer, apenas apontam a rua 
que foi comum, o quarto estreito. Um livro 
é suficiente neste passeio. Quando não escreves
estás a ler e ao lado das árvores o silêncio
é maior. Decerto te digo o que penso
baixando a cabeça e tu respondes sempre
com a cabeça inclinada e o fumo suspenso
no ar. As verdades nunca se disseram. Queria
prender-te, tornar a perder-te, achar-te
assim por acaso no meu dia livre a meio
da semana. Mantêm-se as causas iguais
das pequenas alegrias, longe da alegria, a rotina
dos sorrisos vem de nenhum vício. Este abandono
custa. Porque estou contigo e me deixas
a tua imagem passa pelas noites sem sono,
está aqui a cadeira em que te sentaste
a escrever lendo. Pudesse eu propor-te
vida menos igual, outras iguais obrigações.
Havias de rir, sair à rua, comprar o jornal.

Helder Moura Pereira
[De Novo as Sombras e as Calmas]

Descobriu-se no Outono
(beijo com um beijo frio
uma pedra de Lua nova)
a concubina de Paris
bebia chá-mate
(aquilo que sou e sou p’ra alguns
não é o que sou e sou para outros)
entre o fumo de cigarrilhas
e acamava uma cave
(as Lágrimas querem romper-te como um fio de
vento às árvores)
com um som baixo de acordeão triste

recolho os círculos que vi no chão e descanso-os
nos meus braços.

Jorge vaz nande

Testamento Lírico

Se quiserem saber se pedi muito
Ou se nada pedi, nesta minha vida,
Saiba, senhor, que sempre me perdi
Na criança que fui, tão confundida.
À noite ouvia vozes e regressos.
A noite me falava sempre sempre
Do possível de fábulas. De fadas.
O mundo na varanda. Céu aberto.

Hilda, em 1933, aos 3 anos de idade

Castanheiras douradas. Meu espanto
Diante das muitas falas, das risadas.
Eu era uma criança delirante.
Nem soube defender-me das palavras.
Nem soube dizer das aflições, da mágoa
De não saber dizer coisas amantes.
O que vivia em mim, sempre calava.

E não sou mais que a infância. Nem pretendo
Ser outra, comedida. Ah, se soubésseis!
Ter escolhido um mundo, este em que vivo,
Ter rituais e gestos e lembranças.
Viver secretamente. Em sigilo
Permanecer aquela, esquiva e dócil.
Querer deixar um testamento lírico
E escutar (apesar) entre as paredes
Um ruído inquietante de sorrisos
Uma boca de plumas, murmurante.

Nem sempre há de falar-vos um poeta.
E ainda que minha voz não seja ouvida
Um dentre vós, resguardará (por certo)
A criança que foi. Tão confundida.
- Hilda Hilst

M.

te escrevo enquanto habito esse solitário cômodo. Há uma luz que escuta os meus pensamentos . Já sabes do meu desejo e eles dançam para ti enquanto tuas pálpebras se fecham. Dei para sonhar contigo todas as noites. De súbito, mostra-me as anotações dos nossos encontros sempre no mesmo dia e horário. Escuto as minhas vozes. A tua ternura se intensifica. Apostas ou desiste. Emboscados estamos. Nós sabemos o que vai acontecer. 

 esperando...

A CANÇÂO DE AMOR DE J. ALFRED PRUFROCK

Sigamos então, tu e eu,
Enquanto o poente no céu se estende
Como um paciente anestesiado sobre a mesa;
Sigamos por certas ruas quase ermas,
Através dos sussurrantes refúgios
De noites indormidas em hotéis baratos,
Ao lado de botequins onde a serragem
Às conchas das ostras se entrelaça:
Ruas que se alongam como um tedioso argumento
Cujo insidioso intento
É atrair-te a uma angustiante questão . . .
Oh, não perguntes: "Qual?"
Sigamos a cumprir nossa visita. [...]

T. S. Eliot - trad. Ivan Junqueira